Mümmelte im Grase.
Es schmeckte,
Er leckte
Sich über seine Nase.
Der Jäger auf dem Baume
Roch den Braten schon im Traume.
Er drückte
Die Büchse
In allerbester Laune.
Doch eh die Flinte knallte
Und hässlich widerhallte,
War vom Fleck
Der Has weg,
Weil Fersengeld er zahlte.
27. März 2016
© Karl Hackelbusch
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